LA VIDA... UNA FOTO

Entre mis rodillas,
escondí mi rostro... así
al borde del lecho azul, solitario
entre los cuatro lados,
escuchando entre el gótico oscuro,
ella entre las jaulas
como si me llamara
creyendo ser primavera...
y las hojas todavía caen;
la vida es una foto.

Porque... el ayer pasó,
por escaleras de las vagas claridades
circulando el murmuro del telón,
todas ellas embutidas,
en una bolsa filosofal;
se acaban como el suspiro
como el pestañeo de un mirar,
como el instinto, de retroceder el tiempo
para no ver los caminos del autógeno final;
la vida es una foto.

Como las caretas de actores
reales de teatros...
como la calma , la paciencia,
como la fiesta Sevillana,
mirando por ventanas,
al instante de alegrías a la muerte de cincuenta
al premio de una bomba,
y por ahí algunos genios,
dopados de existencias
jugando con los dedos, las ideas
así son los instantes...
la vida es una foto.

Loboblanco 04-25-2005
Esplugues D`llobregat
Barcelona

(Derechos Reservados)

TUS CABELLOS

Ahí van tus cabellos despeinados, castaños que se abrigan en dorados,
entre los aires fríos de las brisas de invierno,
que rondan veloces como balas, a mi pensamiento;
se desvanecen las ideas en las musicadas noches
conviviendo con tu entibiada mirada,
jugando al laberinto de adivinanzas.
Voy contemplando el aire fresco de mis entornos,
queriendo rozar a escondidas, tus lazos ondulantes y atrevidos,
que van tejiendo tentaciones en dormidas inocencias;
suave,dulce, de amables sentimientos, mujer de caracoles,
que va y viene, que entra y sale, jugando al precio de mil colores,
y yo, contemplando la bella figura indiferente,
que sombra mis distancias;
ahí voy, contento con el viento sutil de sus cabellos.
Rubia de mis madrugadas, llega la hora.....
y dormirás en tu lecho solitario, pero...
te veré otra vez, en el mañana.
!!Ay!! ´como mis dedos desean navegar por tus cabellos,
como la barca en sus tormentas...pero no puedo,
otros corsarios invadieron tu rostro bello.

Loboblanco 13/12/06
(Registrada)

Nota: Esta poesía esta escrita en homenaje a MaryCarmen, con cariño

LA RESIDENCIA


Ahí van los círculos de las duras luchas
el tiempo cambia y se transforma
...al matiz de las miradas
de las flores matizadas en colores
que nacen de las tierras llanas
de celtas iberianas.
Ahí van ellas, tras puertas de misterios
descalzas, con sandalias y pijamas
jugando a los pasillos de la vida
navegando a mil letras todavía.
Entre capulleos va naciendo la luna
y el brillo acariciando va
....en los cabellos de ellas
algunas de miradas dulces
otras de garbos caminares
atrevidamente hermosas
de miradas infantiles a ser diosas.
Sois bellas al mirar por las ventanas
el remanso silencioso de las calles
sútiles al sentir en la piel
el abrigo de las brisas
que lloráis a los recuerdos
de los amores lejanos, que va muriendo
en inviernos sin sonrisas.
Ohh...mis damas, que algunas llegan
al compás de solitarias madrugadas
dejando atrás sus perfumes
o sus algos en las nadas..
soñadoras de paisajes y quebradas
otras recatadas en la calma
lloran al suspiro, pintando cuadros en el alma.
Por ahí van ellas, dejando huellas
marcando esencias como las golondrinas al viento.
Ay..penita pena, entre platos y manteles
a distancia y mil que haceres..
honorables damas, por ahí van los caballeros
sufriendo entre paredes
el sí o no de sus besos y manjares.
Y yo...hasta la próxima semana.

Loboblanco 21/02/06
(Autoria Registrada)

Un homenaje a todas las damas y caballeros de la Residencia Muñoz Granda -BCN

SOLEDAD

Dolor seco, precaria de cifras y conceptos

que va crujiendo en las entrañas....

dejando heridas en el alma,

que viene como la sombra de la nube oscura,

lo siento, como el silbar triste de la noche.

Soledad..que sustituyes vidas prontas que se van

dejando solo imágenes archivadas....

del pintor, abstracto universal,

dejando ambientes agrios, sin palabras ni alicientes,

de sentir lo que no existe..

llorando por dentro, con los ojos secos.

Solo existe la PALABRA

el resto, resta nada....

que viaja en el silencio, reciclando el universo;

eres como el silencio de cuartos vacíos

no respetas existencias, que robas inocencias.

El tiempo corre, como las sombras

que cruzan veredas a bandas extremas,

queriendo descubrir misterios, de lazos profundos,

del no saber que no quiero;

soledad como el silencio de los cuartos vacíos,

maestro de canciones y agrios lamentos,

que naces de los silbidos de los aires....

leves, tristes y fríos..soledad..

no tienes conceptos.

Loboblanco 26/11/06

Homenaje: Lineas a la memoria de RÔ

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